Om morgenen, fredag 21. april 2023

En kort impresjon, ferten av lyset jeg savner i mørke november.

Jorda har vippet over på høykant. Når jeg ser foran meg, ser jeg rett i solas ildøye. Forsiktige gress-strå titter opp av vintermosen, følehorn, periskoper, skjøre som dunet på huden til et spebarn. En kråke knatrer. Blåmeisen synger rene intervaller. Lindetrærne er skjeletter, silhuetter.

Morgenlyden minner meg om en balkong i London, yrende lydpartikler over en tung bass av bilstøy (var det i London, i det hele tatt et sted, eller bare prentet inn, kanskje før jeg ble født: lyden av verden som våkner).

Er det lyden av biosfæren?

En skjære kvekker på hustaket til naboen, den glinsende kroppen ser majestetisk ut i morgensola.

En gråspurv faller gjennom lufta og smetter inn i busken foran utgangsdøra, den hopper uforståelig lett over de nakne greinene, buskens skjelett er et bur som beskytter den mot katter.

Jeg våkner med verden disse dagene. Hvert eneste år. Dagene verden våkner, når våren eksploderer. Når sola brenner av liv over åsen og fuglene begynner å synge i drømmene mine.

Bernie Krauses lydlandskap har jeg lest om, men glemt, husker jeg disse dagene. Hvalenes soniske rom i havet. Skogens sus som flytende sirkler av tid. Fuglenes pip som dråper av sol.

Jeg hører ballen som spretter, bilenes dur (tåke over havet på gråværsdager), ekko fra en barnestemme i en murvegg, tynn lyd fra en moped, en taxi på tomgang, men over dette: fuglenes symfoni.

Jorda er opphavet til all verdens glede.

Fysiokratene forsto at all rikdom kommer fra jorda.

Blåmeisen synger en sang fra en stjerne billioner av lysår unna.